La liberté ne devrait pas avoir de prix. Tu devrais être libre de te glisser entre les barreaux de ta prison sans qu'une main de fer se referme sur ton poignet pour te tirer à l'intérieur, t'enfermer à nouveau, te noyer dans leurs drogues pour te rendre docile. Qu'est-ce qui donne le droit à un homme d'enfermer un autre homme ? Rien. Rien de rien de rien. Ils disent que tu as tué. Mais tu ne t'en rappelles pas. Tu te rappelles avoir serré, c'est tout. Mais tué, jamais. Jamais...Tu t'en serais voulue d'avoir arraché à un homme cette liberté que tu aimes tant. De lui avoir tranché les ailes d'un coup sec, comme ils disent que tu l'as fait. Mais ils mentent. Ils mentent, ils t'ont enfermée, ils te retiennent. Pas dans une cage d'or. Ça, c'est pour les oiseaux de paradis. Ils t'ont enfermée dans une cage de béton, parce que toi, tu es un oiseau de l'enfer. Alors tu seras toujours enfermée, où que tu ailles. Tu le sais maintenant. Il y aura toujours des murs, du sang, des cris. Tu seras toujours le pantin de tes cauchemars. Tu n'as pas changé depuis ton enfance. Tu es toujours le même petit sac d'os graciles, recroquevillé, plié en quatre. Juste une volute de fumée insaisissable. On tend la main, mais il n'y a déjà plus rien, plus rien du tout, à part une légère odeur de vanille et de feu de bois. Tu seras toujours la même. Tu n'as pas ce qu'il faut pour briller, pour te déplier, pour aimer. Et là, posant un pied et puis l'autre sur les roches humides et aiguisées du lac qui te font de l'oeil et semblent t'attirer doucement, tu es prise d'un vertige. Tu perds tes repères. Le lac est le seul endroit où tu ne te sens pas captive. Mais il y a le garçon, derrière toi. Dangereux, il paraît. Mais tu sais que tout n'est que mensonge ici, que tout est hors du temps et songeur. Alors ça ne te fait rien qu'il soit Dangereux. Ça te rassure, même. Ça veut seulement dire qu'il est ennemi de ces murs, ennemi de ces grilles, ennemi de ces visages sans couleur, de ces voix sans âme qui mentent et mentent et mentent. La biche se tourne légèrement. Elle ose à peine respirer, une crampe a saisi son cœur. Elle ne veut pas le regarder. Quand même pas. Alors elle regarde au loin, son regarde de velours glisse sur la surface huileuse et bleue du lac qui s'étend jusqu'à l'horizon. Il fait froid, un peu. Ton souffle se change en un petit blizzard qui s'envole aussitôt vers le ciel blanc qui vous aveugle. Tu as enroulé une grosse écharpe grise autour de ton cou. Elle est râpée comme une vieille couverture. Ça fait partie des choses de première nécessité qu'on t'a donné ici. Tu n'as pas eu d'autre choix que d'accepter. Ce n'est pas ton type de combat. Et puis, tu ne refuserais pas un peu de chaleur. Tu glisses tes doigts dans ta poche, tes doigts s'agitent et puis tu glisses la cigarette entre tes lèvres charnues. Tu y mets le feu. Et puis tu en offres au garçon sans le regarder, alors que la première bouffée de fumée détend la crampe de ton cœur et emplit tes poumons écorchés, qui jouissent de leur souffrance.

Dis moi l'Atlas, qu'est-ce qui est plus lourd, le monde, ou le poids de nos coeurs ?

« Bambi ma jolie, dis moi ce que tu veux. Dis moi ce que tu veux et tu l'auras. N'importe quoi. C'est une robe que tu veux ? Des bonbons ? Un foulard ? Les petites filles aiment ce genre de choses, non ? Hein, ma Bambi ? Qu'est-ce qui te ferait plaisir ? Dis moi ce que tu veux. »

Ton père attend. Il veut te faire plaisir, pour une fois il veut comprendre, il veut t'aimer, mais qu'est-ce que tu peux bien en faire, de son amour ? L'amour c'est encombrant. C'est trop lourd pour toi, toi qui voyage léger, avec ton ombre pour seule possession. Voilà. Toi tu ne veux rien. Rien de plus que cet instant présent, que la liberté de simplement te tenir là à respirer, à emplir et vider tes poumons d'air, à regarder, à écouter. Le monde autour de toi est une caresse qui t'apaise. Tu ne ressens aucun besoin autre que celui d'exister, d'être vivante, de sentir le sang glisser sans bruit au creux de tes veines. C'est déjà assez pour toi. Tu ne connais pas l'ennui, l'envie, l'ambition. Tu ne veux rien. Tu es là, c'est tout. C'est beau même. Pourquoi toujours devoir participer ? Pourquoi faut-il parler pour se faire entendre ? Pourquoi toujours courir, toujours désirer, toujours analyser ? Et puis pourquoi faut-il être éduqué, et travailler, se démener et puis mourir ? L'être cru est pour toi le plus beau de tous. Pour toi il n'y a que l'instant présent, rien de plus et rien de moins. Il y a les sensations, la douceur d'être là. Rien d'autre. Tu souris à ton père, caresses vaguement le dos rêche de sa grosse main, du bout de tes doigts de fée. Il y a un peu de pitié dans tes yeux. Il ne comprend pas, attend des mots que tu n'as pas. Alors tes doigts glissent de son emprise, et puis tu t'en vas comme ça.

Il est beau le garçon. Ça te fait plaisir de voir quelque chose de beau. Il se tient un peu trop près de toi, mais tant pis – parce que tu sens quelque chose de nouveau, qui te semble important. Ton cœur se braque un peu et puis se laisse aller finalement, parce que c'est plutôt agréable. Voilà, le garçon, il te voit. Enfin non, il ne te voit pas – tout le monde te voit. Mais voilà, lui, il te regarde. On dirait qu'il voit à travers tes vêtements, à travers ta peau. Devant lui tu n'existes pas en chair et en os, tu es juste vivante. C'est ton sang qui palpite, c'est ton cœur qui bat, c'est ton âme qui soupire. C'est ça qu'il voit, c'est ça qu'il regarde. Tu le sens. Toi aussi, tu veux le voir, le sentir. Alors tu oses lever les yeux vers lui. Et puis ses mots s'élèvent, s'envolent à mesure qu'il les prononce. Ses mots reviennent à leur mère, s'enfoncent dans la terre, serpentent entre les roches, coulent tout au fond de l'eau. Ils n'ont pas vraiment de sens, non, ce ne sont pas des mots, ce sont des petites lumières. Elles s'allument une par une, elles forment un chemin à travers la nuit, un chemin entre toi et lui. Elles sont là, elles brillent, juste pour vous, comme une invitation.

« C'est nous les bons, tu crois ? »

Les mots tremblent. Tu voudrais qu'il dise oui. Parce qu'au fond tout ce mensonge, toutes ces choses qui dégénèrent, elles te font mal, elles t'abîment au fil du temps. Et toi tu voudrais que tout soit simple, que tout soit libre, que tout soit le vent et le ciel, insaisissable. Tu as peur, un peu, de suivre les lumières, de t'engager sur le chemin défendu, de perdre ton jardin d'Eden. Le tabac imprègne ta chair, comme pour te rassurer. Ton corps est toujours vague, toujours diffusé dans l'air autour de toi, aux contours flous. Mais là, on dirait qu'il se condense, que tu deviens chair et os, âme et sang. Tu n'es plus le fantôme ou l'oiseau. Maintenant si tu voulais, tu pourrais tendre la main.

Spoiler:

Spoiler:

« Et moi aussi, je me suis senti prêt à tout revivre. Comme si cette grande colère m'avait purgé du mal, vidé d'espoir, devant cette nuit chargée de signes et d'étoiles, je m'ouvrais pour la première fois à la tendre indifférence du monde. De l'éprouver si pareil à moi, si fraternel enfin, j'ai senti que j'avais été heureux, et que je l'étais encore. Pour que tout soit consommé, pour que je me sente moins seul, il me restait à souhaiter qu'il y ait beaucoup de spectateurs le jour de mon exécution et qu'ils m'accueillent avec des cris de haine. » (L'Étranger)

Le coeur bat. Il y a le poids, ce poids si familier, comme une coulée de plomb se déversant entre tes côtes. Ce poids brûlant, tu le connais bien. Cette coulée de feu, c'est la peur. Celle qui fait détaler comme un lièvre, celle qui fait baisser les yeux, celle qui donne envie de se replier, encore et encore, comme une feuille de papier, et rapetisser jusqu'à n'être plus rien du tout. Tu as appris à te replier. On t'a dit que, si il était possible de plier une feuille de papier quarante deux fois sur elle-même, on irait jusqu'à la lune. Tu voudrais bien essayer, tu voudrais aller jusqu'à la lune toi aussi. Pourtant, quand tu te replies, tu n'atteins jamais le ciel. On dirait plutôt que tu t'enfonces. La coulée de plomb brûle en descendant, c'est la panique pour un court instant et ton sang s'agite. Et puis le plomb refroidit, durcit, et tu restes là prostrée, comme une statue dans un musée, couverte d'une fine couche de poussière. Comme toutes les autres fois, tu as peur. Tu étouffes à l'intérieur de le sentir si près et si beau. On dirait presque un rêve ou une hallucination, comme si ses contours étaient trop nets, trop lumineux. Éblouissants. C'est comme si il se tenait devant un écran de lumière. Pourtant il n'y a que le ciel, et l'air froid, et le lac. Tes pupilles ne peuvent pas rapetisser encore plus pour se protéger de sa lumière, alors tu fermes les yeux.

« ...t'es belle. »

belle. Et là, c'est comme une décharge. Comme si les morceaux de ton âme éparpillée se recollaient soudainement, réveillés par un sésame. Ils prennent vie, et ils crient. Ils hurlent, même. Des cris stridents qui résonnent, une onde de choc le long de tes os, se propageant dans ta chair. Les cris, ils veulent que tu cours. Que tu t'enfuies. Tu les connais bien. Ta chair vibre, frémit, mais tes pieds restent campés sur la roche grise et givrée, animés d'une force nouvelle qui semble vouloir amadouer les cris. Tu voudrais pouvoir rester là. Pour une fois, tu voudrais être forte, tu voudrais être saisissable. Tu voudrais être une créature de chair et de sang, une qu'on peut saisir par le poignet, non pas pour l'emprisonner, mais pour l'aimer. Absurde désir qui te maintiens immobile, le souffle saccadé, les doigts figés, frigorifiée.

Et voilà. Il y a le ciel, et l'air froid qui apaise la surface de la terre, et puis sa respiration se déposant sur le silence comme une vague sur le sable. Alors les cris s'épuisent. Ils deviennent une berceuse. Tu ne les a jamais entendus si mélodieux. À côté, le garçon frémit lui aussi, à sa façon. Il se dégage de lui une odeur d'épice qui, comme une vapeur toxique, te fait un peu tourner la tête. Tu oses à peine le regarder, mais il jette sa cigarette entre les rochers. Tu fixes le mégot fumant, qui est bientôt lapé par le lac et emporté au fil des roches. Le garçon expire longuement. La fumée grise s'éparpille dans le vent, se meut comme une nuée d'oiseaux. Il a mal. Tu le sens, quelque part sous ta peau, là où le sang bat. Tu sens qu'il a mal. Il couvre son visage de ses mains rugueuses, et seuls ses mots se frayent un chemin vers toi.

« t'es peut-être mauvaise pour me faire tant de mal... »


Tu te figes. Encore une fois on dirait une statue de marbre, mais pas du genre qu'on voit dans les musées. Tu n'as pas la beauté des grecs. Tu n'as même pas de contours. Tu es une lame effilée, un parfum à peine détectable, un souffle apeuré. Tu ne voudrais pas lui faire de mal. Pas à lui, ni à personne. Surtout pas à lui. Lui. Il se dessine plus nettement devant tes yeux éblouis de lumière. Pourtant le soleil est enfoui derrière quelques nuages blancs. Un sentiment de révolte enfle en toi. Tu voudrais voir son visage. Oui. Tu voudrais voir. Alors, doucement, très doucement, comme si tu marchais sur du parquet grinçant, tu t'approches. Tu avances une fois tes doigts vers son visage, avant de te rétracter. Et puis tu recommences. Tu enroules tes doigts autour de ses poignets. Délicate. Tu as peur de les briser, ces poignets pourtant si durs, si forts comparés aux tiens. Tu as peur de les briser, parce qu'on t'a dit que tu en es capable. Qu'avec ses doigts-là, tu as crevé la vie. Alors forcément, tu fais attention. Tu ne voudrais surtout rien crever. Tu n'as aucune confiance en ce corps qui t'obéit aléatoirement, ce pantin qui entrave tes mouvements et tes pensées. Mais tu le fais quand même. Délicatement, doucement, tu écartes ses mains de son visage. Tu le regardes un peu d'un air inquiet, tu l'inspectes comme pour être sûre que c'est toujours lui. Tu fais lentement glisser ton pouce sur ses lèvres sèches, comme si ça pouvait leur redonner la vie. Comme si il fallait au moins essayer.

« ...toi aussi. toi aussi tu es beau. »

« …beau. » lèvres rouges aux incantations de flammes qui s'appliquent avec ardeur à guérir mes émotions ternies.
brûle. en serais-je capable ? briser le cristal encore vibrant du doûte des sentiments. brûle. je n'ai pas envie d'en finir. je veux suspendre le temps, métamorphoser cette seconde en une existence. brûle. ça étreint mon coeur si fort qu'il en jouis. malsain, ce sentiment d'extase sans nom, sans matière, sans image. brûle. je veux savoir. je veux savoir pourquoi ça apparait maintenant. pourquoi ça naît que maintenant ? brûle. et puis comment ? comment ce qui me ravage peut-il me faire autant de bien ? brûle. brûle. brûle. je brûle de l'intérieur, mais ma peau est intacte. c'est un feu de mon esprit. c'est un mirage de sentiments qui fait réagir mon corps. il met en marche un état jusque là inconnu, un nouveau sens. le sixième sens, le vrai. la brûlure met en évidence cette partie invisible de mon corps. il la souligne, il l'entoure, il la démarque. je la sens qui brûle partout dans ma chaire et dans mes organes. elle s'étale comme un frisson. et puis
(?)
douce folie de l'(âme)our.
elle me tient par un fil, brodé par sa voix et par son corps. elle me frappe de ses lèvres, de sa voix, de son regard. elle me gifle elle me martyrise elle me tortionne elle me torture. et j'aime ça. je m'en délecte, j'en frissonne. sa voix parcours mon épine dorsale et me caresse la nuque, d'une douce violence. la sensation se transforme en une émotion pornographique, sale et malsaine : mon esprit rougit de gêne.
mon esprit rougit.
comment es-tu capable d'abandonner ta gêne la plus pure aux pieds d'une gamine ? duncan, qu'est-ce qu'il t'arrive ? ta peau, ton corps est imprenable : pourtant ton esprit est entre ses mains. elle te l'a volé. elle te l'a pris. et tu comprends quelle ne te le rendra pas, elle est bien trop garce pour ça (tu le vois dans son regard). elle semble s'adonner aux plaisirs des catins notoires, aux charmes noirs et envoutés de femmes qui se délectent du pouvoir que leur corps fragile semble être capable d'imposer face aux hommes. elle a exactement leur pouvoir, elle cache ce venin entre ses lèvres, celui qui achète les sentiments. celui qui donne envie, qui pousse au désir fou. fou. fou.
aime moi. aime moi. aime moi.
« …beau. » lèvres rouges aux incantations de flammes qui s'appliquent avec ardeur à guérir mes émotions ternies.
je risque un regard. je m'y introduit, tant bien que mal. elle vient de me dire que j'étais beau, pourtant, jamais je ne me suis senti aussi laid. je ne ressens pas même le besoin de montrer que je suis capable d'être beau. pas de main dans les cheveux, pas de regard rose, pas de lèvres en amour, pas de clope dans le bec. juste de la médiocrité. et plus je m'enfonce dans son regard, plus j'ai le sentiment de n'être qu'un insecte sous ses yeux. crasseux, plein de terre et aussi noir que les abîmes. je suis laid, fragile, repoussant, mauvais. jamais, jamais je ne me suis senti si médiocre.
tes émotions ne sont que nuages et orage, pression qui s'accumule et tes yeux qui pleuvent. de la pluie pâle sur tes joues.
amour ?
amour ?
qu'as-tu fait ?
il pleure le petit. il a mal.
amour ?
amour ?
de quoi es-tu capable ?
d'allumer la lueur des émotions profondes, d'injecter du fluide de vie dans les fleuves asséchés de ses veines qui ne savaient plus faire remonter des molécules d'amour jusqu'à son organe de vie.
la pompe est repartie, son coeur bat, des boums d'amour.
am-our-am-our-am-our-am-our
tu ne savais pas que l'amour pouvait tomber ainsi du ciel. peut être est-ce l'unique minute de ta vie où tu oseras t'avouer amoureux. peut-être est-ce l'unique minute de ta vie ou tu pleureras d'amour. peut-être est-ce l'unique minute de ta vie où tu pleureras tout court. tu ne pleurs jamais. et ce moment est irréel, impossible, improbable.
quelques minutes à ses côtés et les sentiments qui bouillonnent. est-elle réelle ?
je retire ma main de mon visage. elle est humide (c'est les larmes). je relève ma manche et je plaque mon poignet contre ma joue. je sent mon pouls qui caresse ma peau, ça me rassure. je le retire, le regarde, regarde sa poitrine. doucement, j'y pose mon poignet, là, juste là. pouls contre pouls. battement contre battement. vie contre vie.

« tu es vivante. » et les nuages reviennent dans tes yeux, il pleut.

en un seul mot de ses lèvres, tu devins vivant.