air. libre, sans barrière. cours, vole, petite fille. prend tes jambes à ton cou, et ris. ris à n’en plus pouvoir, redécouvre ce que signifie vivre. admire le ciel, laisse la bête se déchaîner, libérée. regarde le ciel, rebelle. tes pas qui heurtent la terre, qui la font voler autour de tes pieds, sur ton jean, son jean aussi, peut-être. cours, cours, petit ange, petit oiseau sorti de sa cage. cours et ris, car tu ne reverras plus ça avant longtemps. rire maléfique, rire apaisé. tu parais folle, pourtant c'est faux. tu n'es pas folle, tu es juste ivre. ivre de liberté, ivre d'air pur, d’horizons infinis, ivre d'un air sans barrières, d'un futur sans clôture.

et lui, sait-il, comprend-il ? peut-être que oui, peut-être que non. comprend-il la caresse du vent qui frotte ton visage, qui t'emporte, qui t'entraîne, qui te fait danser, valser le cœur, valser le sang, valser le monde. tu n'y crois pas. personne ne peut ressentir ça si stoïquement, sans avoir le cœur qui explose, le corps qui démange. sans avoir les poumons qui débordent d'air glacé, glacial.

ça t'enivre la liberté, même si tu ne l'es pas totalement. ca te rend folle, mais ça panse tes blessures comme rien au monde. ça te rend folle mais ça éteint le feu de ton cœur, le feu de tes sentiments. alors tu ris, sans pouvoir t'en empêcher. tu hurles, tu cours, tu regardes le bleu, le brun, le vert. les feuilles qui bruissent doucement, et tu entends le silence, tu entends les murmures des arbres, du vent, de la délivrance.
tu t’abandonnes, peu à peu, pas à pas. et, sans  même réfléchir, le trop plein d’émotions te fais tomber à genoux, et peu importe si ça le saoule. peu importe ce qu’il voulait voir, vivre. tu veux ressentir la terre, l’air, la nature. ressentir tes ailes, qui bruleront dès que tu rentreras. ressentir tes rêves qui se consument déjà.
est-ce que c’est réel ? ça faisait tellement longtemps. tellement longtemps que tu n’avais pas touché le ciel sans mur de verre, vu l’horizon sans barrage. et la colère, et la rage. elles s’en vont, elles s’enfuient. et l’obscurité des arbres te brule le visage, et le soleil qui tache le chemin t’ouvre les yeux.
est-ce que c’est réel ? dans le blizzard de ton corps, de ton cœur, dans le silence de ton être, le tambour battant de ton cœur qui se déchaîne à t’en défoncer les tympans. l’adrénaline magique de liberté.

il s’est arrêté, te regarde, debout, tu le vois du coin de l’œil. il t’attend, pressé, peut-être. tu savoures, tu te redresses, tu le rejoins. tu ris encore, les joues rouges. enfant qui n’a jamais vu le soleil. yeux paillettes, lèvres coquettes. réflexe, tu lèves la main, effleure son bras.
question en silence, intense. est-ce que c’est réel ? tu ne le connais pas, mais il importe peu. tu ne le connais pas, âme prise au hasard des rangs sages, des rangs calmes. tu ne le connais pas, mais merci, merci pour tout. merci pour la terre, les branches aux feuilles d’or.

est-ce que c'est réel ?
chuchotement, murmure intérieur. il t’entend sans doute. tu le cries, tu le hurles en ton âme, et seul un souffle s’échappe. elle ne le contient plus.

ça faisait 2 ans.

t’en es là de tes réflexions, de l’adrénaline qui te propulse, qui te fait avancer. t’en es là de tes folles cavalcades, de tes sentiments que tu ne peux même plus contenir, de tes désirs de liberté réalisés, de ton envie de s’envoler quand on te parle. tu ne lui en veux pas, comment pourrais-tu, sans lui tu ne serais même pas là, mais tu sens bien que la magie explose ne milliards de petits morceaux, parce que tu forces ton esprit à se concentrer sur les mots, petits, réducteurs. les mots banals, les mots qui pourraient venir de quiconque, partout dans le monde. les mots qui enferment tout autant que les liens. tu te forces à te concentrer dessus, et tu perds un peu de cette folie douce, de cette chavirante ivresse qui t’habitait. tu perds un peu de cette course folle entre tes sentiments et toi.

c’est quoi ton prénom ? c’est celui que tu as laissé là-bas, entre les murs, celui que tu as abandonné en partant, en t’enfuyant. c’est celui que tu serais capable d’oublier entre les murailles pour t’abandonner de tout ton corps, de toute ton âme entre les arbres et la terre, entre les feuilles et le ciel. tu plantes tes yeux d’un bleu transparent dans les siens, à tomber par terre. il t’aurait fait chavirer, avant, avec son visage fin, et ses traits séduisants, et ces yeux, ses yeux. mais aujourd’hui, tu as vu les yeux du ciel, tu as regardé le soleil en face à face, tu as vu le monde, ne serait-ce qu’un peu.

aujourd’hui, tu es libre, alors ce ne sont pas ses beaux yeux qui vont t’enfermer. peut-être pas.

« Ana. » tu lâches ce mot avec un léger sourire, simple, sincère. ce genre de sourire qui vient du cœur, et qui fonce dans celui de l’autre, tu l’espères. ce genre de sourire qui remercie, pour la liberté. qui remercie, pour tout ces sentiments que tu ne parvient même plus à contrôler. quelle est l’importance de ton prénom face à tout ça ? face à l’immensité de l’horizon qui s’étend, et vers laquelle tu peux, tu veux, courir en sachant que tu ne l’atteindras jamais ? en sachant que tes efforts sont vains, et que c’est ça que signifie liberté, ça signifie infinité, ça signifie que quoique tu fasses, aussi loin que tu ailles, aussi vite que tu coures, tu peux aller encore plus loin, plus vite. que ce n’est jamais fini.
il n’y a pas de limites. pas de bien, ni de mal. rien d’autre que ce grand ciel bleu à l’ombre des arbres, que ces rayons de soleils qui percent au travers des branches. rien d’autre que toi, ce garçon et la liberté.  de nouveau, tu lui attrapes le bras, raffermis ta prise, cette fois-ci. comme si tu avais peur de t’envoler, emportée par cette tornade de liberté. comme un hurlement silencieux, comme une demande implorée. retiens moi. c’est vertigineux, et j’adore. mais j’ai peur de tomber.

« t’es déjà venu, ici ? »

les mots t'ont échappés, admiratifs, envieurs. tu ne comprends pas comment il peut rester là, stoïque face au silence, et au cri si puissant de la délivrante évasion. au cri si puissant du monde entier, que tu pourrais toucher du bout du doigt. tu l'envies, et pourtant tu n'es pas jalouse. tu l'envies de vivre ça, et pourtant tu ne peux pas lui en vouloir.

il est beau, debout, devant toi, un sourire en coin au bord des lèvres, te regardant comme si tu le fascinais. comme si tu l’intéressais. ça fait longtemps que tu n’intéresses plus personne ici. que plus personne ne te regarde, ne se retourne quand tu passes. que plus personne ne te voit. et pourtant, tu as l’impression que lui, c’est différent. qu’à travers la danse que ton cri de rage de liberté t’a imposée, il t’a vue. et que ça lui a plu.
tu as toujours aimé plaire. presque autant qu’être libre.
il est beau, debout ici, tes yeux gris plongés dans son regard de mer.

Il te répond, mais tu ne l’entends pas. il te parle, mais il parle déjà dans le vide. tu n’as pas tenu bien longtemps, au fond. il te répond quelque chose de banal, une réponse dont tu te doutes. une réponse que tu aimerais bien pouvoir offrir, toi. une réponse que tu ne peux pas donner.
tu sens encore une fois l’air dans tes cheveux. tu sens le vent qui cours sur ta peau, et ses yeux qui brûlent ton visage. il te découvre, te dévore. alors, tu le lui rends. tu t’arrêtes un instant sur ses joues, ses lèvres. un moment, sur ses cheveux, et son sourire. tu ne sais même pas s’il s’en rend compte, qu’il sourit. ce n’est pas ce que le psy verrait. il verrait des traits légèrement tirés, une bouche un peu retroussée, certes, mais il ne verrait pas. il ne le verrait pas.
il ne verrait les yeux pétillants, les yeux qui sourient. il ne verrait pas l’ombre du franc sourire qu’il t’a rendu, offert quelques minutes plus tôt, et qu’il n’a pas effacé tout à fait. il ne verrait pas les rides imaginaires au coin des yeux bleus de mer. il ne verrait pas, ne ressentirait pas le coeur qui bat.
tu ne sais plus si c'est la liberté qui t'enivre, ou son image qui s'imprime dans ta rétine. tu es perdue, mais tu sais qu'il y a le vent, le ciel, les arbres. tu sais qu'il y a l'horizon, que tu es libre, libre tant que tu peux l'être. tu sais qu'il y a toi, la liberté, et puis qu'il y a lui.
tu n'as rien perdu de tes paillettes dans les yeux, en lui parlant. ce dont tu avais peur ne s'est pas réalisé. au contraire, elles scintillent deux fois plus, maintenant, elles brillent, dans tes yeux, elles brillent comme autant de milliers de perles.
tu es une enfant qui voit la mer, l'amour.
pourquoi se prendre la tête, se compliquer la vie, quand on peut faire simple ? rien d'autre que toi, lui, et ce paradis.
pourquoi se prendre la tête, se compliquer la vie ? pourquoi on a instauré tout ça, tout ce fouilli ? c'est pas conventionnel, pas poli. c'est vulgaire, lâche, égoïste. c'est trop rapide, trop lent.
c'est trop tout, ou bien pas assez.
c'est peut-être pour ça, que vous êtes là. là, libres, alors que vous êtes trop souvent enfermés.
tu ressens trop, trop fort. tu l'aimes à en crever, ta liberté. tu l'aimes à en crever, alors tu peux oublier tout le reste.
alors, tu peux vivre.
tu laisses ton bras retomber, glisser. tu lèves les yeux au ciel, infantile, enfantine. y'a des branches, des feuilles, du vent, et du soleil. il t'attire le soleil. elles t'attirent les quelques planches, là haut, dans l'arbre. tu t'approches de lui, et tant pis ce qu'il va penser. toi, tu ne penses plus. tu ne penses pas.

« Tu montes avec moi ? »

monter, c'est s'envoler. tu lui proposes de voler avec toi, de toucher le ciel, le soleil du bout des doigts. de se perdre dans les nuages cotonneux, dans les feuilles tombantes. et tu souris, avec les yeux, avec le coeur. Gamine.

il te l’a confirmé. il te suit, il ne t’abandonne pas. il aurait pu, au fond. ça ne t’aurait pas vraiment dérangée, si ? tu ne sais même pas pourquoi tu lui as proposé. un élan subit, soudain, des mots qui sont sortis de ta bouche en se bousculant, sans vraiment que tu aies eu le temps d’y songer. il est là pour ça, après tout, n’est-ce pas ? ça, et veiller à ce que tu ne t’enfuis pas… et pourtant, tu le ressens. il ne te retiendrait pas, si tu tentais de t’enfoncer entre les arbres, vers l’inconnu. il se ferait peut-être punir, ou plus probablement jouerait à l’innocent. mais il ne te courrait pas après. tu ne sais pas comment tu es au courant. tu le sais, le sens, c’est tout. dans son regard, ses gestes, ses mimiques. dans ses yeux bleus électriques qui sourient bien plus que sa bouche.
mais il n’a pas à s’en faire. tu ne vas pas fuir. pas par là où ils s’y attendent, en tous cas. tu vas les surprendre, t’enfuir par le ciel, les nuages, les images, les souvenirs. tu vas t’enfuir en suivant le vent, en plongeant toute entière dans l’horizon. tu vas t’enfuir par les rêves, l’appel de la liberté que tu peux presque toucher, dans l’air qui t’entoure. oui, tu vas les prendre par surprise, et personne ne pourra te l’enlever de nouveau, ta liberté.
tu mets ton pied sur la première des branches, mains solidement accrochées aux rameaux un peu plus haut. tu sens le vent te faire trembler, mais tu n’as pas froid. tu n’as pas peur. tu montes, de plus en plus haut, de plus en plus vite. tu regardes le ciel, le sol qui s’éloigne. tu sais pertinemment qu’une chute te serait mortelle, qu’il te suffit de lâcher prise pour t’écraser à terre, dans une mare de sang, mais tu ne le vois pas. tu t’envoles, de plus en plus haut, de plus en plus loin.

et puis, soudain, comme dans un flash, cet escalier de liberté t’en rappelle un autre. ce sol, si lointain, t’en rappelle un autre. tes mains qui s’agrippent aux branches te rappelle cette poussée. Soudain, ta vision s’obscurcit, et cette promesse, promesse de liberté t’en rappelle une autre, promesse de captivité. soudain, ta main, si sûre jusque là, se met à trembler, et tes yeux s’éteignent en un flash. tu t’affaisses presque malgré toi, et tu sens ton corps se vider, de son énergie, et la magie du moment, se déverser hors de ton être, ton âme.
tu te retournes vers la présence que tu sens derrière toi, le garçon qui t’a rattrapé. tu serres tes mains aux branches, les serre avec plus de force qu’auparavant, pour les empêcher d’agir comme elles l’ont déjà fait. pour les empêcher de blesser. de le blesser.

« Ne m’approche pas ! »

ta voix a claqué, presque malgré toi. transfigurée, faiblesse et colère à la fois. tu veux qu’il s’éloigne, mais tu ne peux pas le repousser. tu as trop peur de le toucher. tu ne veux pas qu’il lui arrive quelque chose, pas à cause de toi, et, par-dessous tout, inexplicablement, pas à lui. tu ne veux pas le faire souffrir, lui faire du mal. tu ne veux pas revivre ça.

« ne m’approche pas… »

ta voix a faibli, l’ordre est devenu supplication. tu es paralysée, figée et pourtant effrayé de ce que ton corps, tes pulsions seraient capables de faire. tu ne peux rien faire, rien d’autre que rester là, à repousser les souvenirs, les cauchemars, à repousser sa voix, son visage. tu n’y a jamais repensé, n’est-ce pas ? tu l’as toujours enterré, au plus profond de ta mémoire, pas vrai ?

« Je suis désolée. »

et tu ne sais même pas si tu parles à ton libérateur provisoire, au témoin de tes démons, ou bien au fantôme de ton être. à ton frère, ou celui qui l’était.

il te regarde, comme on regarderait une gosse innocente. il te regarde, et tu vois qu’il ne comprend pas. c’était stupide de le croire, pourtant. comment un inconnu aurait-il pu t’aider, te comprendre, après seulement quelques virevoltements exaltés de liberté ? ton corps, ton âme qui dansaient dans l’herbe, c’était toi, entière, pleine. c’était toi, et pourtant, il n’a pas vu, pas compris. tu as essayé d’y croire, tu n’as pu t’empêcher d’aller trop loin, comme toujours. un pas, juste un de trop, un minuscule, infime, que tu croyais pouvoir te permettre, au nom des frontières brisées, au nom du vent qui faisait voler tes cheveux. comme d’habitude.
maintenant, la bête est lâchée, libre, et tu ne peux qu’assister à la destruction. maintenant, Colère et Rage ont repris le dessus, s’envolant avec l’air qui caresse l’infini, avec l’azur qui atteint l’horizon. maintenant, tu ne contrôles plus ton propre corps, et les souvenirs qui reviennent en boomerang bien trop tranchants t’écorchent l’esprit, te meurtrissent le cœur comme aucune lame n’aurait pu t’atteindre. maintenant, tu souffres en silence, tu cauchemardes les yeux ouverts, parce que tu ne sais que trop bien que si tu les fermes, ne serait-ce qu’une seconde, les cheveux noirs teintés d’un rouge bien trop pourpre viendront s’imprimer sur ta rétine, et que tu ne retrouveras le sommeil que plusieurs jours plus tard, enfermée dans une cellule capitonnée, à hurler douleur et rage à la lune, à pleurer l’amer goût  de défaite et de supplice qui t’envahiront.

Maintenant, tu es perdue dans tes pensées, ton être entier, prisonnière de tes actes, prisonnière de ta conscience, et il ne comprend pas. tu pensais que ça irait, aujourd’hui, que tu goûterais enfin à ce qu’on appelle le bonheur, à ce qui se teinte de la mélancolie de tes souvenirs, mais qui goûte enfin la liberté. t’as jamais su t’arrêter, t’as toujours foncé, trop loin, trop vite. t’as toujours perdu le contrôle.

« T'excuses pas. »

c’est sa voix qui te rappelle à ce qu’ils appellent la réalité. qui te ramène à ce qu’ils appellent le présent, ce qu’ils disent vrai. ce sont ses mots qui te réveillent, un peu, et qui t’assurent qu’il ne comprend pas. tu dois t’excuser. tu dois le dire, l’hurler. ils ont voulu te l’arracher, quand t’es arrivée. ils ont voulu te le faire souffler, crier. peut-être que ça aurait arrangé des choses, au fond. peut-être que ça aurait rafistoler à grands coups de mots le cœur de ta pauvre mère brisée, l’esprit de ton père qui s’était effondré. mais t’as pas voulu les dire, ces quelques paroles. t’as pas voulu, parce que ça sous entendait, sous entend trop. ca sous entend que tu te rappelles, que tu acceptes. ça sous entend que tu t’en veux.

et si tu t’en veux, la douleur est bien trop réelle, bien trop forte. elle t’atteint en plein cœur, explose dans ton être, hurle dans ton âme.  meurtrière, meurtrière.

tu sens à peine sa main sur ton épaule au travers des larmes qui te brouillent maintenant la vue. tu lui avais dit de ne pas approcher, mais, à présent, peu t’importe. tu peux bien le tuer, t’auras qu’à te tuer avec. tu vas mourir, de toutes façons. ça ne peut pas se finir autrement, après tout. t’as bien trop mal pour vivre encore, pour vivre autre chose. c’est ça, les remords ? c’est ça, les regrets, le repentir, ce sont ça, les mots dont ton psy t’harcèle depuis deux ans, inlassablement ? c’est cette douleur insoutenable qui te vrille le corps, qui t’hérisse les poils et qui te donne envie de te laisser glisser le long de la branche jusqu’à terre ?

« Tout va bien Ana. »

encore une fois, c’est sa voix qui te sort de ta macabre torpeur, de tes atroces rêveries . encore une fois, il te donne une chance de ressortir de ce trou, cercle vicieux. mais, cette fois-ci, tu la saisis, la branche qu’il te tend. cette fois-ci, tu lèves tes yeux brillants, mais plus de paillettes, vers lui, et tu relâches un peu tes jointures maintenant blanches. tu ne peux pas le croire, et pourtant tu le veux, tellement fort.

« Non. »

ta voix est rauque, éraillée. t’as perdu tout prestige, et tu ne sais même pas s’il t’a entendue. à vrai dire, tu ne sais même pas si tu lui parlais réellement. quelle importance ? tu sens sa main sur ton épaule, et tu voudrais y croire, tu voudrais espérer, te relever, et faire comme avant, comme si rien ne s’était brisé aujourd’hui, comme si tu étais encore toi-même, entière, pleine. tu voudrais, si fort que ça aussi, ça t’en fait mal. mais tu peux pas, parce qu’on ne revient pas en arrière. jamais.

« S’il te plaît… »

c’est moins qu’un murmure qui s’échappe de ta gorge. tu ne sais même pas pourquoi tu le supplies ainsi, faible enfant laissée à terre, vaincue par ses souvenirs-démons, par sa conscience succube. il ne te reste rien, ou si peu. même la liberté s’est envolée. tes barrières ne sont plus praesidium, à présent. ta cage est dans ton cerveau, tu es l’esprit, l’acier de tes barreaux.

Il te fixe comme s’il était impliqué, comme si ça le touchait réellement. Comme si ça lui importait. Depuis combien de temps n’as-tu pas vu, ressenti ça, les yeux de l’autre qui se posent sur toi et qui voient vraiment, qui comprennent. Comme s’il pouvait lire à travers la peau, les os, les sentiments qui s’embrouillent jusqu’à t’en faire exploser les pensées.  Il te regarde, et il t’écoute, te cherche. Il ne te trouvera pas, il ne te trouvera plus, parce que tu t’es toi-même perdue. Parce que tu es là, enfermée sous des milliers de couches de peur, de haine, et tu es tellement loin, tu te complets tant en tes maux que tu doutes même de pouvoir t’y retrouver un jour. Qui sait si tu n’en as ne serait-ce que l’envie ?

Il te regarde, et il ne dit rien, il se contente de chercher. Il ne fais pas comme lui, comme eux, les autres. Il ne dit pas ce qui lui passe par la tête, ou ce que lui aimerait entendre. Il ne reste pas sur ses idées stupides de tout va bien. Parce qu’il sait tout autant que toi que c’est faux, et que rien ne pourra jamais changer cela. Que c’est tout ce qu’il vous reste, et que plus personne ne peut vous aider maintenant. Non, tout ne va pas bien, quoiqu’ils en disent, les psys, les gardiens, les autres. Ceux qui ne savent pas. Tu ne dis pas que lui, il sait. Tu n’en sais rien. Peut-être que tu deviens un peu folle, au fond. Peut-être que tu deviens un peu trop les sentiments qui t’habitent, et que tu t’effaces, lentement, derrière les émotions qui te dépassent, derrière une douleur trop grande pour toi.
Peut-être bien que tes souvenirs sont trop affreux pour que tu ne puisses les affronter. Surtout pas ici, surtout pas avec lui.
Ou peut-être que c’est le meilleur endroit, le meilleur instant, au final. Celui qu’ils ont choisi.

« Tu veux redescendre ? »

Tes mains se crispent de nouveau contre les branches, moins fort cependant. Tu observes la proposition quelques instants. Redescendre. En sécurité. Avec lui. Avec le cadavre, le crime, le souvenir. Avec la terreur et le sang. En sécurité, au milieu de tes cauchemars. Tu secoues la tête, de toutes tes forces. Tu inspires, expires, lentement, profondément. Il est là, et, pour la première fois depuis que tu t’en rendue compte de ce que tu avais fait, ce que tu avais commis, ça te rassure presque. Tu t’obliges à relâcher tes doigts, un par un, et tu le fixes, droit dans les yeux. Comme avant, avant que l’image, cette image qui te donne envie de te laisser tomber à terre, de te fracasser le crâne comme tu le lui as éclaté en miettes, ne s’imprègne sur ta rétine.

« Non. »

Tu te redresses, membre après membre, seule. Tu ne le quittes pas une seconde des yeux, enfant inquiète vérifiant que quelqu’un est là pour la rattraper si elle tombe, flanche. Tu as peur d’être seule, à présent. Tu veux qu’il reste. Mais tu refuses qu’il ne t’aide ne serait-ce qu’un peu. C’est à toi de le faire, parce qu’au fond, personne ne peut t’aider. Pas vraiment.
Et puis, qui le veux ?

Tu reprends ton ascension, yeux rivés vers le ciel, le plancher de la cabane. Le rêve à disparu, tu ne t’envoles plus, tu fuis, lâche, mais en sécurité. Autant que tu le peux.
Tu arrives devant la cabane, tu pousses la trappe, de toutes tes forces, d’un grand coup. Désespérée. Tu cherches asile, un refuge. Refuge contre les souvenirs, la peur et la douleur. Refuge contre ce que tu as toujours fui et qui te rattrapes aujourd’hui.
Refuge dans lequel tu l’invites.

« C’est beau ici. »

C’est vrai. Et ça, tu peux encore le voir.

Oui, c’est beau ici. Ici, c’est quelques planches de bois, cassées, maintes fois réparées, et qui tiennent encore debout. Ici c’est brisé, affaibli, ébréché, et pourtant c’est toujours debout. Un peu comme vous. Est-ce que des enfants sont venus s’y cacher, réfugier ? Est-ce qu’ils ont grimpé aux branches, les uns derrière les autres, riant, criant ? Est-ce qu’ils ont voulu échapper, rien qu’un instant, rien qu’une seconde, à ce monde trop grand pour eux, aux soucis trop graves ? Est-ce qu’ils ont voulus, eux aussi, s’enfuir, se libérer ?
Tu n’arrives pas à les imaginer, ces rires envolés jusqu’au ciel, ces cris de joie qui se mêlent aux cris de peur de celui qui a le vertige, mais qui a voulu monter avec les autres. Parce que lui aussi, il voulait toucher le ciel. Parce qu’on veut tous toucher le ciel.
Tu es dans un asile, un refuge pour ton petit cœur brisé. Quelques part où ils ne peuvent pas monter, eux, avec leurs mots de réconforts qui te donnent envie de mourir, partir, leurs psys à deux balles qui te répètent que tout va bien alors que le monde est en train de s’écrouler autour de toi. Ils ne peuvent pas monter, le poids de la culpabilité est bien trop lourd pour s’envoler.
Tu es dans un asile, un refuge pour ton âme échouée. Tu es là où il n’y a plus que toi, toi face à la liberté. Tout le reste est resté en bas, et tu sais qu’il t’attend, chien sage assis au pied de l’arbre. Mais, ici, il n’y a plus que toi, et le ciel, toi et l’univers. Toi, et lui.

« Pas autant que toi. »

Est-ce que c’est toi qui a parlé, ou bien est-ce lui ? Peu importe, au fond. Il s’est assis contre le mur, et tu te laisses glisser à ses côtés, sans un mot, sans un bruit. Ailleurs, cela n’aurait aucun sens. Ailleurs, tout serait flou, mauvais, dangereux. Ailleurs, rien ne serait simple, tout serait faux. Ici, maintenant, c’est une évidence. Ici, maintenant, c’est quelque chose d’entier, de vrai. Ici, maintenant, c’est quelque chose qui t’éblouit, qui te frappe comme une certitude.

Glisse ta main dans la sienne, entrelacs que forment vos doigts. Sans lui, ça n’aurait pas été pareil. Sans lui, ça n’aurait pas été incontestable, absolu. Ou peut-être que si. Peut-être que sans elle, sans la liberté, vous n’auriez pas été intenses, vos cœurs n’auraient pas battus à l’unisson.
D’aucun appellerait ça l’amour. Et ils auraient raison.
Tu es amoureuse. Amoureuse de la liberté.

Ils pourraient te mettre en cage, t'enchaîner. Te battre jusqu'au sang et te briser jusqu'à ce que les larmes coulent sans que tu puisses les contrôler.
Ils pourraient te détruire et te haïr, te blesser, te torturer. Ils pourraient ruiner ta vie, après tout c'est déjà fait. Te donner envie de disparaître, t'enfuir. Ils pourraient t'anéantir que tu continuerais  d'exister. Tu continuerais d'exister pour lui, pour toi, pour ça. Ça, qui te fait vibrer, sentir, ressentir.
Ça, qui t'enivre et te donne envie de crier, hurler. Comment pouvais-tu te sentir si faible quelques secondes avant alors qu'à présent, corps contre corps entre toi lui et elle tu es pleine entière, réelle et réalisée. Comment pouvais tu te soucier de ce qui te semble maintenant infime, infime passage de ta petite vie dans l'immensité du monde, de l'univers. Dans l'immensité de liberté, océan d'infinité.

Tu sens ses doigts entre les tiens et tu te sens réelle, un peu plus qu'avant. Elle est bien loin ta cage dorée où ils disaient te soigner. Bien loin, les barreaux de fer qui te contenaient dans les limites de ton âme, de ton esprit. Elle est bien loin, la peur latente, tapie dans l'ombre, et la colère et la rage, prêtent à bondir sur les innocents, main armée de ton horreur.
Ici tu n'as plus peur. Pas avec lui, pas maintenant. Pas alors que le soleil se répercute sur les planches usées, fait briller vos peau à l'unisson, vos cœurs qui battent en rythme avec l'univers.
Ici, tu n'as plus peur.

« Si on t'offrait un livre retraçant l'histoire de ta vie, lirais-tu la fin ? »

Et les mots ne te perturbent pas, ne cassent pas la magie. Ils sont à leur place, la seule, celle qui leur était destinée. Les mots ne te perturbent pas et la réponse te vient naturellement, comme un souffle dicté par quelque chose de bien plus fort que toi, bien plus puissant. Quelque chose de grand, l'incontrôlable, incontrôlé. Mais tu n'as pas envie de le contrôler.

« Seulement si elle est bonne. »

Dehors, ou plutôt dedans, tu aurais su ce qu'il en était, ce qu'il en était vraiment. Tu aurais dit non, parce que la fin, ta fin, ne sera pas bonne. Parce que tu n'es pas faite pour ça, pour les happy ends joyeux, pour les fins heureuses. Elles sont pour les autres. Elles sont réservées, et tu n'as pas été assez prompte à prendre ton ticket.
Mais ici, maintenant. Ici, avec lui, dans ses yeux, tu la vois, tu la sens. Ici, maintenant, avec lui, avec elle. Avec la liberté et son protecteur.
Ici, dans ses yeux bleus mers bleus rêve, tu peux enfin rêver. Tu peux enfin y croire.

« Est-ce que tu l'as déjà été ? Heureux, je veux dire. »

La question a fusé. Tu sais que tu l'as été, toi même mais tu ne peux t'en souvenir. Comment c'était, comme on se sentait. Alors, tu attends sa réponse. Et, au fond de toi, tu espères que ce sera un oui. Tu as envie qu'il ait déjà goûté à ce sentiment si vendeur, vendu. À ce bonheur.

Ils pourraient te battre, t'enfermer ou te tuer. Mais tu ne cesserais jamais d'exister.

Le silence s’installe dans la cabane, s’insinue sur chaque planche de bois, dans chaque rayon de soleil. Ca en aurait gêné beaucoup, nombres l’auraient rompu, d’un mot banal, d’une phrase idiote, sans intérêt. Une phrase pour ne pas être dérangé, mal à l’aise. Mais pas toi. Toi, tu t’en fous, il t’en faut bien plus pour être mal à l’aise, bien plus pour ne pas te sentir à ta place dans ce paradis où il t’a invitée. Toi, tu t’en fous ; tu sais que les mots ont un sens, qu’ils ne se prononcent pas dans le vent, que, même s’ils partent, fuient, ceux qui comptent restent gravés dans les esprits, à tout jamais. Et, pour toi, Ana, chaque mot compte.
Pour lui aussi, visiblement. Tu ne connais même pas son nom, pourtant, tu crois que tu commences à entendre son cœur qui bat au creux de tes doigts, tambour régulier au diapason de celui qui rythme ton corps. Boum, boum. Il cherche sa réponse, fouille ses souvenirs. Boum, boum. Le vent souffle dans vos cheveux, fais voler encore une fois ton âme d’enfant, la fais virevolter dans les airs. Ton âme libre, même si tu ne peux l’être.
« Non. »
Le mot est sec, le mot claque, et tu t’en sens presque… Déçue. Presque peinée de sa sécheresse, de son amertume. Presque triste qu’il n’ai jamais goûté à ce sentiment enivrant, à cette liberté cent fois plus intense que ce que tu vis à présent. Ce non claque dans l’air, y reste suspendu, défaite amer contre l’horizon infini qui s’étend devant vous. Et pourtant… Et pourtant, tu sens à ses doigts crispée, à sa bouche entrouverte, aux mots qu’il hésite à prononcer, mais que tu entends bien mieux que s’il les avaient hurlés que ce n’est pas fini. Qu’il ne t’abandonne pas, qu’il continue d’y croire. Qu’il reste avec toi. Et, en effet. Il finit par se lancer, mots murmurés, comme une honte, comme un pêché.
« On dit qu’on est heureux quand on se sent réel… »
Tu le regardes, droit dans ses yeux, cette fois-ci, yeux qui semblent loin, très loin dans ses pensées, ses rêves et ses frayeurs. Comme tu aimerais visiter cet endroit. Toi qui refusait de t’enfermer, toi qui rêvait de liberté, tu veux donc visiter la prison d’un autre ?
Et puis, même. Est-ce que tu te sens réelle, Ana ? Est-ce que les traces de lame que tu t’alignais sur le poignet, pour te permettre d’exister un peu plus fort ont eu un effet ? Est-ce que les cicatrices ont fait leur œuvre, t’ont aidée ?
Non.
Et pourtant, ici, et maintenant, entre ciel et terre, entre rêve et réalité, horizon et mer, tu te sens réelle. Tu te sens ultime, réalisée, et tu aimerais pouvoir envoyer cela à celui qui t’aide à rêver, entière. Tu aimerais agripper suffisamment fort ses doigts pour pénétrer la peau, la chaire, les veines, les os. Tu aimerais entrer en son âme, et lui rendre un peu de ce que tu sembles lui voler.
Tu ne te souviens plus de ce que c’était, le bonheur.
Tu ne te souviens plus de comment c’était, le bonheur.
Peut-être qu’il a raison, au fond. Peut-être que c’était ça. Peut-être que c’est ça, ce qui palpite au creux de ton ventre, dans les entrailles de ton cœur.
« Tu penses que tu pourrais m’apprendre… comment on se sent réel ? »
Sa voix est douce, et, soudain, tu as envie de lui offrir tout. Tu as envie que lui aussi sente, ressente. Que lui aussi vibre au rythme du monde, souffle au tempo de ce que tu oses à peine nommer. Au tempo du bonheur. Tu ne lui réponds pas, et une larme perle sur ta joue alors que tu te redresses, gardant vos doigts fermement enlacés. Tu as le sentiment que si ce fragile lien se brise, si ce contact ténu se rompt, alors tout sera brisé. Tout sera  brisé, et ton cœur en miettes. Et ton âme, un peu plus mort qu’elle ne l’est déjà.
Tu le forces à se lever, et, l’espace d’un instant, tu n’es plus toi, Ana Davis, Colère, Rancœur, et Haine. Tu n’es plus toi, Ana Davis, prisonnière de sentiments furieux, de la bête qui gronde sourdement ses menaces. Tu n’es plus qu’une implosion de choses trop fortes pour toi, un torrent d’émotions que tu n’avais pas ressentie depuis bien longtemps. Bien trop longtemps.
Les larmes dévalent tes joues, te mettent à nue. Le mascara dégringole, allégorie du masque que tu portes en permanence, à tel point qu’il en est devenu ton vrai toi ; celle que tu es. Oui, les pleurs coulent comme autant de ruisseaux sur tes joues, mais ce n’est pas de tristesse. C’est d’un trop plein trop intense pour ton cœur, corps.
Et vous êtes là, tous les deux. Face à face, main dans la main. Les larmes qui coulent, les yeux qui brillent. Et, à cet instant, tu es bien plus heureuse que jamais.
Oiseaux au plumage de liberté, enfants aux ailes brisés.
On m’a dit un jour, qu’un cœur se réparait. Tu veux bien réparer mon cœur ?
Répare mon cœur, répare mes ailes. Que l’on puisse s’envoler. Voler, de nouveau. Voler, ensembles.

Sa main se glisse sur ta joue, essuie quelques larmes qui roulent. Les essuie toutes, sans même le savoir, d’un simple geste, caresse, du pouce. Sa main se pose sur ta joue, et tu sais ce qu’il va advenir. Cela t’es déjà arrivé, de nombreuses fois. Tes lèvres en ont connu d’autres, d’embrassades furieuses, de bouches et dents qui s’entrechoquent, envie furieuse, désir puissant et sauvage. Sa main se glisse sur ta joue, et tu sais ce qu’il va se passer. Tu l’as déjà connu, vécu, de nombreuses fois ; et pourtant, aucune.
Rien ne t’avait préparé à cela. Rien n’aurait pu.
L’explosion de sentiments qui s’échappait de par les larmes trouve maintenant un trajet plus rapide, et les lèvres qui se pressent contre les tiennes, fines, mais charnues, minces mais pleines ; de sentiments, de liberté, devienne le réceptacle de tes émotions jusqu’alors inconnues ; de ton amour.
Rien ne t’avait préparé à cela, à cette déferlante de sentiments, de toi à lui, de lui à toi. Tu te presses contre lui, plus fort, plus sauvage. Avide de lui faire goûter ce que tu lui as promis, d’un regard, d’un silence. Avide de lui faire goûter à ce sentiment que tu avais enfoui bien trop loin dans ton cœur pour t’en souvenir, mais qu’il a su déterrer, à grands coups de promesses, d’envolées et de libertés.
Et vous êtes là, comme deux fous, deux idiots. Deux gamins qui découvrent, ensembles, ce que veut dire aimer. Deux enfants qui découvrent, pour la première fois, ce que signifie sentir, ressentir. Ce que signifie vivre. Et vous êtes là, comme deux gosses, à vous regarder, yeux dans les yeux, gris dans le bleu. Doigts enlacés, lèvres collées. Et vous êtes là, comme deux bêtes sauvages que vous êtes, et qui s’apprivoisent. A ce moment, le monde aurait pu s’écrouler, le ciel infini aurait pu dégringoler, il n’y aurait rien eu, rien d’autre que les émotions qui passaient de l’un à l’autre, bien trop puissantes pour un seul de vous deux.
Les larmes ne coulent plus, à présent. Et la douleur ne bats plus au creux de tes veines. Il n’y a plus que lui, toi, et elle. Elle, la liberté. Tu avais toujours cru l’atteindre en fuyant, loin des barreaux, loin des prisons. Mais tu avais tort, et, jusqu’ici, tu ne savais pas à quel point. Tu avais toujours cru l’atteindre en t’évadant, seule face au monde. Mais ce que tu ne savais pas, c’est que seul, on n’est jamais libre. Que seul, toujours, on continue à chercher, désespéré.
Être libre, c’était ici. Être libre, c’était maintenant. Être libre, c’était à deux.
Et, à cet instant, enfermé dans l’étreinte, les sentiments, le baiser, emprisonnée dans les sentiments, tu ne t’étais jamais sentie aussi libre.